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Escribo sobre la piel, tras mis pasos de sólido concreto, sobre una ciudad sin nombre, deletreo al aire cada palabra grande, chica, gastada, festiva o triste, obscenas escenas, rojos amaneceres escribo, escritos que sólo en mi cabeza resuenan.
Escribo con sangre o con mierda sobre esta ciudad sitiada, atestada de animales acéfalos, de cortinas de humo que ciegan almas condenadas a la nada, y cuyo único oficio es una ociosa pesadilla.
Escribo desde el infierno, lleno de odios mutuos y rencores ancestros, escribo sobre muerte y crímenes nefastos, sobre seres infernales que pisan ángeles.
He de ser un escritor, un heraldo de maleficios, un poeta oscuro, un novelista de ficciones ciertas, o un ser al servicio del vicio y la decadencia, un aullido del desaliento de un futuro mezquino y decrepito.
Escribo algo ya escrito y decretado por una Deidad inventada, por un sopor de la desventura de alcantarilla, he de ser lo no amado, la verdad sin lengua, la mentira con dientes, pero, todos son grumos, todas y todes son un vómito abrupto, un eructo de los siglos negros.
No ha de brillar más una letra, un código de letrina sucia, no habrá más acentos ni puntos suspensivos, sólo un punto final. Y, ninguna firma.
Gabriel Núñez Palencia
[Angustia 2024]
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